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Une hirondelle, en automne,
Croyait qu'elle faisait le printemps.
Elle attend,
Elle s'étonne
Des couleurs si monotones,
Du mauvais temps,
Et de ne rencontrer personne
Que le vent...
Qui, soudain, la désarçonne
Et la jette en avant
Dans la rivière qui moutonne.
Depuis ce temps
Les hirondelles, qui n'aimaient pas l'automne,
Ne croient même plus au printemps.
Michel Luneau